Un diagnóstico acertado..

El cuento es breve, la Posdata es más pesada.

Para los que me acompañan  y en especial para mi amigo escritor Ruben García, porque creo que como médico el comprende mucho lo que me tocó en suerte.

———————

Cuando me quedé quieta, en ese portarse bien, tan bien que llama la atención los demás decían.

- Pero que encanto de niña, qué bien educada, qué tranquila, parece u na señorita…

Fué el comienzo de una quietud que me llevó  dos años. Tenía casi nueve  años, y después de muchos exámenes, y muchos padecimientos, dieron el porqué hacía un febrícula todas las tardes.

De un pediatra a otro, en un salto a la cuerda, hasta que un médico especialista que me trató pidió para hablarme a solas. Voy a reproducir, no creo que pueda hacerlo   cabalmente el diálogo.

- Porqué, estás tan quieta, que es lo que sientes ?

- Yo nada, a mi no me duele nada.

- Pensá que es lo que sentís, te duelen las piernas y por eso dejas de bailar, de saltar, de correr.

- No, yo dejé todo porque estoy cansada.  Me costaba decirlo…Estoy muy cansada.

- Sabés que estás enferma.

- Yo no estoy enferma, es mamá que no hace más que ponerme el termómetro y el otro doctor que me hizo muchos exámenes y yo no quiero que me saquen más sangre…

- No te vamos a sacar  nada más, porque sabemos lo que te pasa.

- Porqué soy tan delgada ?

- No, ser delgada como tú está bien, es que tienes una enfermedad, que se llama fiebre reumática..

¿ Fiebre..reumática ? Contagio ? Porque yo ya tuve varicela, y cuando chiquita tuve difteria y pulmonía y dice mamá que casi me muero. No quiero más enfermedades, no quiero.

No vas a contagiar a nadie, vas a tomar éste medicamento y te vas a quedar quietita en la cama.

- En la cama ? Y la escuela, no puedo ir a la escuela…Ahí ya lloraba

- No llores, yo te voy a decir…Se llama reuma infeccioso o fiebre reumática,  y hace crecer el corazón…y se cura con quietud, cuidándose del frío, y yo te digo cuando vas a poder ir a la escuela..En que año estás?

- En cuarto, y puedo ver a mis amigas ?

- Puedes ver a quien vaya a visitarte..tú no contagias. Y cuando te levantes de la cama porque vas a estar curada, vas a hacer natación..

- Natación..en donde.?

-  En un Club. En una pileta, y vas a nadar todos los días, porque vas a agrandar tu caja toráxica, porque el corazón no se puede achicar.

- Mi caja toráxica es muy chica ?

- Como quieras, o el corazón es muy grande, o la caja es muy chica. Es como un cofre que tiene un hermoso anillo. Pero el anillo es muy grande y no entra en el cofre. Qué vas a hacer, tú quieres ése hermoso anillo que te regalaron, y qué haces..agrandás el cofre, y te quedas con los dos.

- Por cuanto tiempo me quedo con el cofre y el anillo doctor ?

- Si me escuchas, y haces caso a tu madre, te quedas con los dos mientras vivas.

- Es hermoso el anillo doctor ?

- Te gustan los anillos como a todas las mujeres verdad ?

- Sí me gustan ? Y no tengo ninguno.

- Verás, éste es de color rubí,  es un rubí, y es grandioso, hace tic tac, como un reloj, pero lo bueno  es que no hay que darle cuerda.

- Doctor estoy en cuarto ! Yo solo quería saber..

- Te gustó lo del anillo..Cuando quieras acordar, más pronto de lo que te imaginas, alguien te va a regalar uno, y no va a ser tu mamá. Ya verás.

- Y la natación…cómo será nadar ?

- Hermoso, nadar es hermoso, y como eres longilínea, vas a ver lo linda que vas a ser. Me vas a venir a agradecer..Ya verás.

Dejé la escuela, me metieron en la cama y comencé una lucha de quietud y salicilato. En una época que no existía otra cosa más que eso, pero toda ese estar, de niña sin saltos, sin caminar casi,  me sirvió para conocer una maestra que vino hacia mí, y me dedicó dos años de su vida.

Fué la que me enseño a hacer viajes imaginarios arriba de un mapamundi, a tener un caligrafía diría sin ninguna vanidad hermosa,  me hacía saltar desde los quebrados hasta ver el lleno de las cosas. A mirar hacia el futuro, a ver mi propio mar, y nadar en mis propias olas.

A pesar que ese salicilato que me hacía sentir muy mal, había días en que casi no toleraba nada en el estómago, y ése silbido permanente que  me decía mi maestra que era un duende invisible, que me soplaba en el oído, y que era su manera de comunicarse, y por lo tanto   me hablaba de la magia que hay en todas las cosas de la vida.

Me enseñó a mirar de otra manera, me impulsó a que por arriba de las sábanas, en ése cielo infinito, existen bailarinas que no bailan, personas que  corren, que van a los parques en la tarde, al cine los domingos, al teatro en la noche, sin moverse de donde están. Ahí donde anidan los sueños.

Saber, que un corazón grande con un soplo sirve para amar y querer  más, y muchas veces late más rápido para que no olvides que él está ahí, te acompaña siempre aunque por momentos no lo sientas.

Después de esa larga quietud, de tantos exámenes, de electros cardiogramas,  de un año en cama y otro para  poder caminar normalmente, volví a la escuela, e hice quinto y sexto.

Ya era una niña alta, casi la última de la fila, la extraña niña que hacía natación todos los días, con frío o con calor, la longilínea, la que sabía mucho de quebrados y la que estaba segura   que jóven muy jóven alguien le regalaría un anillo.

Ya tenía preparado el cofre, y adentro latía un reloj fabuloso, que sigue latiendo, aunque no le des cuerda..

PD. Cuando en sexto año salí abanderada, ví, desde otro lugar más lejano,  el orgullo y la emoción de mis padres, la foto que me sacó un periodista amigo de mi padre  que tenía una máquina fotográfica!,  y las lágrimas de la deliciosa maestra Alicia Maturro  que me cambió la vida.

Me enseñaron los seres más queridos que las evaluaciones suelen ser odiosas, yo no era mejor que los  otros, ni el que no tenía más que su túnica blanca y su moña azul,  ni el que llevaba la bandera de Artigas o la de los Treinta y Tres orientales, ni yo que llevaba la hermosa azul y blanca con un sol al extremo.  Lo que me importó en ése momento fué:  Yo podía caminar erguida, con el mástil y  la bandera uruguaya  que pesaba muchísimo, levemente inclinada, como un símbolo que agasaja a los que la miran  y la aplauden.

La  pude sostener toda la ceremonia en la que había cantos y recitados, y aunque mis guantes blancos resbalaban por el mástil, yo me sentía en un planisferio especial, donde nada es tan importante como estar de pie,  en la escuela, en el hogar,  en la calle, frente  a la vida..

Premios Liebster Blog Award y Tu blog me inspira

” La casita del hornero

Tiene sala y tiene alcoba,

y aunque en ella no hay escoba

limpia está con todo esmero.”

Un verso  de Lugones que recitaban los niños hace mucho años…

 

LLegaron los premios a mi casita, lo trajo Florí, y agregó una hermosa poesía sobre La madre, luego llegó gentilmente Joaquín, y después Mercedes, y  trajo dos premios.

Premios Liebster Blog Award y Tu blog Me Inspira

Así que desde Venezuela a España, en un viaje en avión directo sin escalas, recibí cuatro premios.

Gracias a mis queridos amigos , y es la segunda vez que recibo el premio Liebster Blog  Award, así que diré que cualquiera de las personas mencionadasen en mi blogroll, pueden ser elegidas, o gustar muchísimo..

Doy las gracias a Florí, Joaquín y Mercedes, estoy feliz…mi casita se ve más linda la engalanaron ustedes visitándome.

Mis cinco obsesiones,  o digamos las cinco actividades que en éste momento me ocupan,  son  como complentos,   la fotografía, las caminatas, la computadora, el estudio, y el poder trasladarme a ver el mar.

Para el premio Tu Blog Me Inspira diría que, Inés Vilpi, Emmy Tecuento, Algún día en alguna parte, Amazings. es, Mensundum ´Blog,  son todos espléndidos…

” Elige como un artista
El gajo de un sauce añoso,
O en el poste rumoroso
Se vuelve telegrafista. “.

Y aunque ustedes no lo crean, me he vuelto una  sudamericana  telegrafista. A las pruebas me remito.

Gracias. Muchas gracias por compartir..Me han hecho feliz…

Un abrazo a todos.

Hasta pronto.

•El hornero en un ave sudamericana que construye su casa, con barro y paja, dejando de manera rústica su exterior, para que la lluvia , no destruya su estructura. Su nido puede estar en variados lugares y  muchas veces se ve  en los postes telefónicos, siendo muy común en el interior de país.

Sobre el dintel de una ventana, cobijado por el alero, se encuentra un nido de hornero, que al ser pintada la casa, le dieron el color de la mampostería. El nido azul.

El abuelo Eusebio.

Relato breve.

Uniendo continentes. Los inmigrantes.

Pellizcando el álbum familiar.

Un baúl de madera de alcanfor repleto de ilusiones,  un bolso de cuero desbordante de recuerdos, catorce duros años y catorce menguadas pesetas. En Burgos dejó  como si fuera su sombra pesimista  el hambre junto la casa de piedra.

Un barco grande, y muchas tormentas. Un puerto gris del Montevideo de 1888.

Una ciudad abierta, esperanzadora, una recomendación, una tienda.

Pasó de ser un adolescente rubio de ojos grises verdosos, que dormía es los estantes de un comercio, al  eh jóven, muchacho, oye tú, lentamente  al señor, al don.

Una jóven hermosa, de éste Montevideo querido, dió luz a su mirar apacible.

La humildad de hacer y servir como su norte,  lo condujo a la riqueza de un nido. Su hogar fué la esencia de su vida.

Se decía español de Burgos, uruguayo de  Montevideo, católico,  casado, comerciante. Nosotros , sus nietos,  no sabíamos  la diferencia entre  haber nacido en Europa o en América, no conocíamos el significado de la palabra extranjero,  emigrante o inmigrante.

Llegué casi de las últimas a su vida.  Lo pude disfrutar muy poco !

Pero ése abuelo de castilla la vieja tan  querido era nuestro! Lo llamábamos como el cariño nos decía nombrarlo,  era simplemente el  abuelo Eusebio.

He subido en Presentaciones un Power Point, donde con mis  fotos quiero reflejar algunas de las películas de un maestro del Misterio.

 

Alfred Hitchcock

Quién no recuerda La ventana indiscreta , Psicosis, Los pájaros. ?

Un abrazo.

Hasta pronto.

Contestando a Mauro.

No es su nombre, lo elegí al azar, me pidió privacidad con respecto a su identidad..

El email llegó, y yo no tenía idea quien era el que me lo enviaba. Dice que de casualidad viendo un Power Point mío,  llegó hasta mi correo electrónico. No lo dudo. Me cuenta al principio muchas cosas de su vida, de sus logros, de su traslado a Estados Unidos, de los cambios que realizó en diferentes estados, hasta que se estableció en Miami, y de  su complicado divorcio.Una conversación sumamente agradable, de un hombre mayor, profesional y jubilado. Entre otras cosas me pregunta la situación del país, la vivienda, la educación superior, los balnearios, la ciudad.  Hasta ahí todo iba bastante bien, si yo supiera quien era.

Cuando comenzó a detallarme los salones del Instituto Alfredo Vásquez Acevedo, se empezó a ver el cielo. Todavía estaba tamizado, mucho tiempo pasado hicieron crecer los árboles, y las ramas y sus hojas dejaron a cubierto la memoria.

Fuí seis gloriosos años a ese viejo Instituto, pero él me habla de la última etapa, los dos últimos años antes de entrar a facultad, y  en especial de las prácticos de química. Del patio, de sus plantas, de la escalera que llevaba a los salones donde se daban los prácticos, de física y de química.

Resumiendo, Mauro era estudiante de otro grupo, nunca fue compañero mío. Lo que sucedía y ahora que el me hizo acuerdo, juntaban dos grupos por cada práctico. Otras épocas y clases de veinte y pocos  alumnos.

Un día en esos salones, de largas mesas de mármol, donde nos reuníamos, para hacer los prácticos, una sustancia se fué derramando, y cayó como un pequeño chorro sobre mis sandalias. Eso sí que lo recuerdo, con un papel sequé el calzado y no pasó nada más. Los otros alumnos limpiaron la mesa y el profesor siguió sin enterarse escribiendo fórmulas en el pizarrón que estaba ubicado al costado del salón.

Al salir de clase, un jóven me pidió disculpas, Ése jóven era Mauro.

- Perdona fué sin querer.

- No te preocupes no fué nada.

Cada vez que nos encontrábamos de casualidad, volvía repetirme los mismo

- Perdona fué sin querer.

Lo que sucedió es que yo no le contesté más, porque ese líquido indefenso, incoloro, donde cayó me dejó las tiras de las sandalias de un color blancuzco, es decir me las estropeó. Mis negras y  lindas sandalias!

Ahora como  un revival, llegan a mi memoria y creo verlo, alto muy alto, el que me leía las listas que se colocaban en las carteleras con  las fechas de los exámenes, y también creo reconocerlo, en algunos exámenes.

 Puede ser que hayamos dado juntos Historia Natural, ahora que…    me digas Mauro que la bolilla que me tocó era Quelonios, me superó.

 Sabes , muchas cosas aprendí en esos seis años, algunas  importantes y otras que no me sirvieron para nada.

 Creo que tú aprovechaste mejor que yo todos esos grandes profesores que tuvimos, como Bugalance y Capra en Química, el dúo dinámico, Alma Acosta de Anzola, la que se ponía esas gasas en la cabeza, que la hacían parecer una musulmana ,  la Filosofía y Benbenuto, su  carraspera y su tos de empedernido fumador. Y el impagable Tourrelles y su ojo de vidrio, en Física. El que nos trataba mal, porque decía que no sabíamos matemática como los de ingeniería. Él  me preguntó en un exámen

- Dígame señorita la velocidad de un proyectil dirigido hacia arriba.

No me digas que estabas en el salón cuando la pregunta !

Te quiero comentar que el saber la repuesta no me sirvió para nada, no me contrataron de la N.A.S.A.

Me hablas de  la librería ” Lo de Rúben “, donde comprábamos los libros y canjeábamos los usados, me asombra que rememores  que llevaba una boina celeste, y que todos me cachaban ” decían que tenía que ser gris, por los versos de Neruda.”  Es evidente que leiste mi blog, no creo que te acuerdes de ése detalle.!

Las clases se acabaron, y yo no volví a verte  Mauro.

Después de transcurrida una vida, Internet hace un milagro.

Me pediste que te  contestara, por segunda vez,  pero lo voy a hacer en  mi blog,  no te voy a contestar los email.  Sé que muchos que lean éstas líneas, no entenderán nada, pero sé que Mauro va a llegar a ellas, porque los Power Point, están aquí, y los otros los privados, de esos él no sabe nada.

Te acuerdas de  las columnas de hierro, que sostenían la galería, y  los vitrales y  la imponente entrada de la calle Rodó, por la que nunca nos dejaron subir,  y el gimnasio al aire libre por la calle Guayabo, y la biblioteca, el observatorio,  y el salón circular con gradas y la larga cantina, y sus  refuerzos tan altos, tan grandes, que uno solo, servía de desayuno y almuerzo. Pague uno coman dos.

( Lorenzo y Pepita )

Si me puedes describir tan detalladamente las sandalias que  usaba, y  la tirillas que abarcaban  mis tobillos, es porque tienes alguna foto del grupo, y entonces  creo que te gustará, rememorar acompañándome del brazo.

Recuerdas, la escalera de entrada al Instituto, por la calle Eduardo Acevedo, y los gastados que estaban los escalones en su parte central, y lo brillante que se veían cerca de los pasamanos,… ahora lo sé.

En esa época ninguno de nosotros  necesitaba  pasamanos, porque subíamos casi saltando por el medio de dos en dos los escalones…

Ha sido un placer que me hayas escrito, me ví jovencita Mauro.

Vuelve a hacerlo.

Un abrazo .

Hasta pronto.

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Gracias a la vida

"Gracias a la vida,
Que me ha dado tanto,
Me ha dado la marcha
De mis pies cansados,
Con ellos anduve,
Ciudades y campos, 
Playas y desiertos,
Montañas y llanos,
Y la casa tuya, 
Tu calle tu patio." 

Violeta Parra.
 

Para  todos los que a sabiendas entraron aquí, a los que lo hicieron por equivocación, los que se atrevieron a comentar, los que pensaron vaya plomo, a los que les gustan las historias de otras épocas, sin ser de la prehistoria, a los que sueñan igual o  diferente, a los llegados de otros enlaces,  a los que se atreven a ver o mirar de otra manera: Gracias.

Ésta es una casa, habitada por una persona que nunca pensó que la visitara tanta gente. Los puedo recibir en la entrada, donde comienza el jardín, donde unos pasos de laja, dentro del mismo cesped, los recibe. Los puedo hacer entrar a mi morada, donde una luz da vida a mi living, los puedo agasajar sentados en un cómodo sillón, pero me gustaría que entraran en confianza, llegaran a mi estar, y vieran mi cocina.

Las cocinas se han ido transformando, antes existían las cocinas olvidadas del resto de la casa, se podría decir, que la mayoría, ( existían como siempre la excepciones),  eran incómodas, pequeñas, sin placares, con  gancheras donde se colgaban las grandes ollas, para familias numerosas, y  donde habían  personas que hacían todo casero, desde el dulce de leche , hasta los ravioles del domingo.

Todo se transformó, la arquitectura,  la tecnología, se fijaron en  la manera de vivir, y gracias a eso vieron el corazón de la casa.  Miraron hacia la cocina.

Desde el hombre primitivo que se reunía alrededor del fuego, haciendo ronda para calentarse,  y por gestos, comprenderse, hasta llegar al momento actual,  aunque se ha perdido mucho de ese rito, pagano y necesario, de la reunión sagrada y familiera de los domingos.

Ése es el núcleo,  la familia.

Por más moderna que sea una casa, por muy grandes y altos sus ventanales, por espaciosos, y  por muy privados que sean sus lugares, siempre..siempre.. habrá una cocina.

Todos tendremos dentro de poco  el corazón a la vista. Tú casa puede ser la mía, o la tuya, o la de los  otros,  pero entrar hasta ella y ver lo que preparas, cómo, cuando, donde…éso íntimo y sagrado es como las finanzas, muchos hablan de ellas pero todos ocultan su balance.

Una jóven, bonita, culta, y muy querida, me pidió que mostrara la cocina de mi blog.  Mi cocina. !!

Por ella lo hago, porque fué quien me hizo abrir éste Blog.

Le dije, no me parece bien, no quiero propaganda, tengo mi manera de ver cómo son las cosas, miro, observo,  recuerdo, escribo…

 

Cuando no había casi artefactos eléctricos en la cocina, cuando se batía el merengue con uno manual y se daba vuelta con fuerza a la pequeña manija, cuando el café se hacía filtrado, la leche venía en botellas de vidrio, y en grandes coladores con asa, se dejaban decantar los jugos, porque no se conocían las licuadoras, yo ya estaba aquí.

Ahora tengo una cocina que acompaña mis días, con todos los chiches del progreso, no extraño aquella anterior, nunca fuí una buena cocinera, los alimenté a todos sin grandes platos refinados , la carte  mía es sencilla. Tan sencilla como mis cuentos.

Creo que hoy hice un merengue de novela, y pido perdón, el chef, salió a hacer los mandados y quedé solita para recibirlos…

Pasen...bienvenidos amigos, están en su casa.

Quiero  decirles a todos que ha llegado mi blog a más  12.000 visitas …

Los comentarios de  ustedes,  enriquecen los escritos, muchas veces nos hacen ver, desde otros países,   costumbres, edades, profesiones diversas,  el cuento, la reflexión, el comentario, hasta las fotografías desde diferentes  ángulos.

Porque mirar no es ver, y recordar no es un mérito. Lo que considero un logro es que através de los recuerdos logremos que los otros entren en lo narrado, aunque el viaje sea corto, la aventura puede ser gratificante.

Abrí mi cocina, la invadieron, el Arcángel Miguel,  las galletitas de chocolate, con los gorros de colores, con los arboles de los prados.  Porque muchos  llegaron hasta mi post, no por lo que escribo, sino como el juego de La Búsqueda del Tesoro,  y me encontré con   un cementerio de caracoles, enfriar objetos al calor,  hasta como se hace una tarta de cabeza de caballo, o comida carroñera, como se escribe te equivocaste,  el correo de la moda en 1890, como se vestían los conservadores, un simio riendo, tatuajes de la virgen niña, como hacer planos de carpas para eventos, niñas lindas bailando flamenco, hongos alucinógenos, la vestimenta de mujer en la época de Artigas ..(Nuestro héroe nacional ) etc, etc.
Y en una mezcla insolente como dice el tango Cambalache… la biblia junto al calefón.. se mezcló la vida.

Gracias a todos,  gracias a la vida que me ha dado tanto....

Me ha dado amigos blogueros  que son mi Tesoro como otra familia  y  desde entonces simplemente escribo, cuento , fotografío , y cuando no están   los extraños..

Un abrazo

Hasta pronto.

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Las Pequeñas…

Sobre casas abandonadas. 4

Los dos herederos.

Cuando en octubre de 1954,  murió el señor José Iribarrén, el notario y la señora que hacía treinta años que lo acompañaba, supieron que hacer.

Ella se iba a  trasladar  a una pequeña casa que le había comprado el señor Iribarrén y el apoderado abrió la sucesión.

El fallecido era un vasco francés, que había formado un buen  capital, y que en determinado momento lo agrandó al casarse con una linda señorita, hija de un conocido emigante como él.

Cuando fallecíó su esposa, entró a trabajar en la casa  Asunción. Siempre tuvieron una relación de respeto, y estima. Nada más. Poco conocía  Asunción de la vida de su solitario y viejo  patrón, y menos le interesaba. Sabía eso sí, porque se lo dijo en los últimos años, de la casita que le había comprado a ella  y de una caja de ahorros que le abrió a su nombre, así que con la jubilación y ese dinero podría pasar  confortablemente mientras viviera.

El señor Irigaray, era un escribano mayor casi a punto de jubilarse, amiguísimo de Iribarren y apreciado por Asunción. Era de las pocas personas que visitaban la casa y saboreaba las ricas rosquillas dulces de la cocinera.

La casa era grande, siempre lo fué, pero cuando se construyó, la pareja pensó que se llenaría de hijos, cosa que no ocurrió. Hubieran sido unos niños hermosos, porque Iribarren y su esposa eran unos rubios altos,  de grandes  ojos azules, que llamaban la atención cuando salían a pasear.

Cuando Irigaray, tuvo todos los papeles, llamó a los dos herederos de Iribarrén. Pensaba Irigaray en algún problema para encontrarlos pero no ocurrió así. Uno era un conocido profesional argentino, y el otro un productor rural uruguayo oriundo  de Tacuarembó.

Cuando se encontraron todos en la casa del fallecido Iribarrén, el escribano vió que las cosas iban a ser más sencillas de lo que pensaba.

Ernesto…T…se presentó impecablemente vestido, impaciente, nervioso por terminar el trámite y volver a sus asuntos en su país.

Arturo..J…, de campera, bombachas y botas, era el opuesto..tenía esa trancadera y parsimonia que muchas veces da el campo.

Cuando se enteraron de que los habían mandado llamar por un dinero que había para los dos y al saber la cantidad, fué  mayúsculo el asombro.

La relación con Iribarrén era la siguiente, Ernesto T, el argentino era hijo de una prima de Iribarrén, y Arturo J..era hijo de una prima de la señora de Iribarrén.

Ninguno de los dos conocía al vasco, ni lo habían visitado, ni escrito. Era más las madres de los dos, nunca se lo mencionaron como un pariente cercano.

Ernesto, como hombre rico que era, como que se negaba a recibir el dinero alegando.

- Si mi madre viviera le preguntaría, es más si hubiera sido ella la benficiaria..tal vez..Mientras, se pasaba dos dedos por dentro del cuello de la camisa como si algo le estuviera molestando.

-Arturo J..replicó, si mi madre viviera, o la señora del vasco..le preguntaría…pero yo sé que mi madre vino a pasar una vacaciones a Montevideo y paró aquí, y creo que fué muy feliz, en compañía de su prima.  Decía ésto, mientras, se acomodaba el ancho cinto, que dejaba su amplia barriga por arriba del mismo.

- El escribano, le dijo en forma conciliadora,mientras se calzaba los lentes, que a medida que hablaba se le iban resbalando por el caballete de la nariz.

- Pueden o no aceptar el dinero…es cosa de ustedes..Es una cantidad importante, y además hay que agregarle la casa que es para los dos.

- La casa ?

La cara de asombro de los hombres lo dijo todo!

Fué cuando Asunción empezó a abrir un poco los postigones de las ventanas. Asunción entendía que la luz ayudaba de muchas maneras, ventilaba las habitaciones, expulsando  el olor a humedad, daba otra apariencia a los gastados muebles, ella entendía que con luz entraba el buen mirar.

La gran habitación, dejó ver la gran araña que pendía del techo, donde se lucían los ornamentos de yeso, y contrarrestaba con la pared empapelada,  un sillón de madera oscura, un baúl de viajero, un cofre de plata, y el escritorio, grande inmenso donde se amontonaban libros, papeles, cartas, una lámpara de opalina, y el gran sillón tallado,  sillas, bibliotecas…un pequeño remate.

Cuando vieron bien la escena, no sé si incidió eso o que él paisano, medio impresionado dijo.

- A mí el dinero me viene muy bien, porque en cincuenta años que tengo..nunca pude comprar la bomba y ahora lo voy a poder hacer.Decía ésto mientras el taco de la bota se clavaba en el piso de anchos tablones.

- La bomba?…inquirió Irigaray, calzándose nuevamente los lentes.

- Cosa de locos …dijo el argentino, y se volvió a pasar los dedos por el cuello.

- La bomba para el agua…aclaró el entredicho.

- Irigaray iba agregando de a poco, las cosas como dando suspenso, o como viejo avezado, palpando la escena.

- Quiero agregar los muebles que también van, y el auto que está en el garege del fondo. Es un Cadillac, de hace mucho tiempo, que no sé si anda…pero

- Una subasta…auto parado..vaciar la casa…dijo Ernesto..

Fué cuando se detuvo la conversación,  porque los herederos se habían levantado y estaban mirando, una pared, que estaba tapizadas de fotos, todas enmarcadas, de diferentes estilos,  iban desde el daguerretipo, la sepia, el blanco y negro, hasta el color. Sobresalía en el medio una más grande, de una rubia que miraba al vacío, con marco calado.

- El vasco Irigaray era fotógrafo ? preguntó uno de ellos, y ésta es…la señora del vasco ?

-  Sí esa hermosa mujer era su adorada esposa…Una auténtica belleza.!  Que yo sepa no era aficionado a la fotografía.. Esa pared, él decía que era  la pared de los recuerdos…dijo el notario.

- El señor Iribarrén hablaba con las fotos, algunas las llamaba mis pequeñas...Dijo Asunción.

- Entonces se ve que hacía tiempo que no estaba bien, y por eso hizo un sorteo y salimos premiados, y nos lega, dinero y problemas… alguién que nunca nos vió!

Irigaray se dió cuenta que el ambiente se estaba poniendo denso, y empezó…

- Aquí no se obliga a nadie..Usted señor Ernesto puede dejar el dinero para el mantenimiento de la casa..

-El mantenimiento de la casa ?..Estimado colega, yo estoy muy lejos de acá,  ésta casa no tiene ningún recuerdo para mí,  así que sus palabras han decidido mi respuesta. Ya la mano había estirado el cuello a su máximo contorno. Bueno yo acepto el dinero, porque es lo más impersonal, que hay…y no me gusta discutir..

- Yo acepto el dinero, porque lo necesito para la bomba de agua…y la casa, y los muebles no sé, tendría que consultarlo con la patrona. Ahora el vientre descansaba sobre el cinturón.

- Mejor así…mucho mejor…nos vamos entendiendo.

Fué cuando los dos hombres maduros, los herederos, vieron las dos fotos juntas. Las sonrisas, de sus bocas jóvenes, sus ojos oscuros, sus melenas enruladas. Tenían en sus marcos de pasta a las madres, a las primas del vasco, a las pequeñas..

Retiraron las fotos, y  recibieron el cheque por el  dinero heredado.

Ernesto T, hizo una cesión de derechos a favor de Asunción, y se marchó con el cuadro debajo del brazo,  decidido a averiguar por la única tía que le quedaba, la relación de su madre con el vasco…

Arturo, aceptó el dinero, los muebles y la parte de la casa que le correspondía. Quedó en mandar a alguien para que cuidara la casa, y no se metieran intrusos en la misma, aunque nunca lo hizo.

Fué… porque al sacar la foto de su marco leyó la dedicatoria dedicada por  su madre al marido de su prima.!

Asunción, quedó anonadada, demasiado en tan poco tiempo…Ella no tenía dinero suficiente para mantener dicha casa…y todo dependía del que volvió a sus pagos..

El que quedó disgustado fué Irigaray..no había cumplido con la voluntad de su amigo..ya veía la casa en ruinas..y le reprochaba a doña  Asunción, porque abrió las ventanas y porque dijo eso de sus pequeñas.

Y la simple mujer le comentó…No dije nada, si hubiera hablado de los besos que les daba a los dos retratos, y lo que decía entre dientes…

- Qué le daba besos a los retratos…! Qué decía..que decía…?Los ojos grandes del notario se veían deformados, por los gruesos cristales.

- No puedo repetirlo señor Irigaray…no tengo confianza con usted… soy una mujer honesta..sabe..son palabras muy fuertes, y algunas dulces como las rosquillas que a usted tanto le gustan..

Fué cuando el notario sudando la gota gorda, sentía como le estaban pegando los latidos  y  repitió los mismos gestos de los dos herederos, se pasó los dedos por el cuello de la camisa, como si la misma le estuviera apretando , y se calzó el cinturón, que tenía  casi a la altura de  las caderas, porque sentía que los pantalones se le estaban cayendo…